Trente ans après sa première parution, Moi qui n’ai pas connu les hommes résonne d’une force nouvelle.
À la croisée de La Servante écarlate et de La Route, ce roman suit une narratrice sans nom, née en captivité, dans un monde dévasté, déserté, où la survie devient une urgence. Une fable visionnaire, âpre et sans concession, qui s’imprime dans la mémoire comme une cicatrice. De la poésie à l’état brut, inoubliable.

Elles sont quarante, enfermées dans une cave, sous la surveillance de gardiens impassibles. La plus jeune - la narratrice – n’a jamais vécu ailleurs. Si les autres femmes ne se rappellent pas comment elles sont arrivées là et n’ont aucune notion du temps, il leur reste un vague souvenir de leur vie d’avant, qu’elles lui transmettent.
Mystérieusement libérées de leur geôle, elles entreprennent une longue errance à la recherche d’autres humains – ou d’une explication – sur une terre désertée.

On a pu parler de Franz Kafka, de Paul Auster ou de Dino Buzzati au sujet de cette œuvre à la fois cauchemardesque et implacable, singulière et bouleversante. Trente ans après sa première publication en France, Moi qui n’ai pas connu les hommes, véritable best-seller outre-Manche et outre-Atlantique, en cours de traduction dans vingt-sept langues, est en passe de devenir le livre de chevet de toute une génération.